Nachträglich: Happy Birthday, Dirty Old Man!
Ich muss es leider zugeben: BUK´s Geburtstag ist mir irgendwie im Umzug untergegangen.
Ja, ich schäme mich. Aber ich hole die Erinnerung an Charles Bukowski hiermit nach, und veröffentlich kein wirklich gutes, aber immerhin ein widmendes Gedicht von mir an ihn, das ich einst zu seinem 84. Geburtstag geschrieben habe. Am 16. August 2007, wäre der amerikanische Schriftsteller und Trinker Henry Charles Bukowski jr. also 87 Jahre alt geworden, wenn er nicht schon am 9.März 1994 in San Pedro/LA gestorben wäre.
“In all den Jahren, die ich in Schlachthöfen und Tankstellen, an Fließbändern und in U-Bahn-Tunnels geschuftet habe, ist mein Vokabular auf einen letzten Rest zusammengeschrumpft, aber mit diesem Rest versuche ich rauszuhämmern, was nur drin ist.”
Gründe Bukowski zu mögen? Er war einfach authentisch, sprach die Dinge unverblümt an und dennoch strahlten seine Texte eine menschliche Wärme aus, denn er war kein Heuchler, er wußte wovon er schrieb. Er schrieb, wie er aussah – zernarbt, aggressiv, nicht gerade familienfreundlich. Seine Helden waren Kleinkriminelle, Säufer, Huren und er selbst. Der ganz normale Wahnsinn 
Das “Zwei Trinker” mag ich besonders von Hank:
Zwei Trinker
Ich versuchte zu schreiben,
ich existierte kaum,
meistens tippte ich
dreckiges Zeug für
Sexmagazine.
Eddie versuchte zu malen.
Auch er existierte kaum,
aber er war besser dran
als ich: Er wohnte
in einem grossen Haus
bei einer wunderschönen Frau
die ihn versorgte.
Eddie und ich
tranken immer zusammen.
Wir machten unsere Arbeit,
und nicht zu knapp, aber
wir tranken auch
nicht zu knapp.
Er hortete seine ganzen Bilder
im Keller des Hauses -
Hunderte lagen da
durcheinander und
zusammengeklebt.
Er malte nur mit
gelber Farbe, in die er
schwarze Tinte rührte.
Gelb war meine Lieblingsfarbe, deshalb
gefielen mir seine Bilder.
Tagsüber war ich
bei ihm und trank
und abends ging ich
zurück in meine Wohnung
und trank weiter
und tippte.
Es war eine
aufregende Zeit
obwohl wir es kaum
zu was brachten
und nie sehr weit weg waren
vom Irrenhaus oder
einem Leben in der Gosse.
Wir zechten mit Fremden
schlugen uns mit ihnen
schrien herum
in der prallen Sonne
oder um Mitternacht
es war uns scheissegal
wir platzten vor Energie.
Eddie hörte gern Musik
wenn er malte
und das verstand ich
denn beim Schreiben
hielt ich es genauso.
“Lies mir ein paar von deinen
gottverdammten Gedichten vor …”
Ich las, und er
fuchtelte wild mit dem
Pinsel auf der Leinwand herum,
lauter Gelb mit schwarzen Striemen,
und seine wunderschöne Freundin
sah zu.
Es müssen wohl zwei
oder drei Monate gewesen sein
die wir so herumbrachten.
Eines Tages
ging ich rüber
und statt Eddie
machte mir seine
Freundin auf.
“Eddie ist fort”, sagte sie.
“Ich hab ihn rausgeschmissen!”
“Hat er seine Bilder mitgenommen?”
“Nein. Die hab ich in die
Mülltonne gestopft!”
Mit einem mal
sah sie nicht mehr
wunderschön aus.
“Weisst du wo er
hin ist?”
“Nein, und es ist mir
auch scheissegal!”
Sie machte die Tür zu.
Eddie kam nie
bei mir vorbei.
Ab und zu mache ich mir
Gedanken über ihn.
Eines Abends
betrank ich mich und
ging nochmal zu dem Haus
und versuchte
seine ehemalige Freundin
herumzukriegen.
Ich schaffte es nicht.
Ich ging wieder nach Hause.
Ich musste weiter tippen.
Ich war fünfzig
und hatte keinen Job.
Ich versuchte es sogar mit Malen
aber ich war
nicht annähernd
so gut wie Eddie.
Also schrieb ich wieder
dreckige Stories.
Ich sah Eddie
nie mehr wieder
und nach einer Weile
verschwand er einfach
aus meiner Erinnerung.
Bis heute abend,
zehn Jahre danach.
Eddie, ich hab für andere
nicht viel übrig.
aber du hättest
vorbeikommen können
du hättest auf der
Couch schlafen können
oder auf dem Boden.
Das ist nicht viel,
ich weiss
aber Gelb ist meine
Lieblingsfarbe –
nur für den Fall
dass du dieses Gedicht
irgendwo siehst.
Dedicate to BUK
ich liege im bett
der regen prasselt
gegen die doppelverglasten
fensterscheiben
und ich lese bukowski
anstatt zu schlafen
in meiner müdigkeit
verwundert mich
die tatsache eigentlich
nicht so sehr
das ich den alten säufer
Buk mag
ich wundere mich nur
über die einfachen dinge
die er schreibt
ein jeder könnte das
aber niemand tut es
ich grinse in mich hinein
leider hab ich kein
bier mehr im haus
sonst würde ich einen
für Buk trinken
sicher wäre er mir dankbar
denn für ihn gibts
nun keinen schluck mehr
ordentlich einen heben
das könnte mein einziger
tribut an ihn sein
denn mit huren und
pferderennen hab ich es nicht so
vielleicht erfreut ihn
auch einfach nur die
tatsache das jemand an ihn
denkt und über ihn schreibt
vielleicht im bett liegend
während der regen
gegen die doppelverglasten
fensterscheiben prasselt
(T. – 16.08.2004)
Henry Charles Bukowski Fanpage
Tribute to a dirty old man
Charles Bukowski Gesellschaft
Wikipedia:Charles Bukowski
T.